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Teoria do coelho

Hoje me contaram sobre a teoria do coelho. Eu que sou fã de analogias de zoológico não pude deixar passar em branco. A lógica é bem simples, baseada na maneira como vemos as pessoas e os bichos.

Imagine um cachorro feio, vira-lata. Você diz: “Vem cusco!”, e ele vem, pula, pede comida, vira de barriga pra cima, corre, late... O cachorro feio não encanta porque é feio e, por isso, em um primeiro momento, as pessoas não dão bola pra ele. Até o momento em que ele interage e desperta interesse de quem o tenha chamado. Dada a oportunidade, o cachorro feio vive bem melhor que muitos outros bichos.

Agora, imagine um coelho bonito, branco, gordo, de olhos vermelhos. Com certeza mais vistoso que o cachorro feio. Desperta interesse sem interagir e ganha donos mais facilmente que o vira-lata. O problema é que o dono do coelho não agüenta o animal por muito tempo, pois o coelho não “late”, não vira de barriga pra cima, não espera o dono na porta. O coelho só existe. E caga. No entanto, as pet shops vendem coelhos e não vendem vira-latas, pois as pessoas têm a expectativa de que o coelho que elas irão comprar vai ser diferente.

O mundo está cheio de coelhos. Um dia, amiga, você vai encontrar um numa festa e vai pensar: “Ele é tão bonito! Vou dar uma chance”. Depois de algumas semanas, você cai na real que era só um coelho. E nesse momento você cruza com um vira-lata.


Teoria do Coala

O coala alimenta-se exclusivamente de folhas de eucalipto, todos sabem. O interessante é que se não há eucalipto, o coala não faz nenhuma força pra sobreviver. Não reclama, não procura, não migra. Simplesmente morre.

Um grande amigo meu me ensinou que o coala é sábio, não se estressa. É exigente - embora queira tão pouco - mas não incomoda ninguém.

Falta às pessoas a sabedoria dos coalas.

Da série Paralelismos do Tempo, notas curtas de reflexões momentâneas: o grande imperador bizantino Justiniano tece considerações acerca da elite pujante do Brasil - ou bem poderia ser.

"Trata-se dos gerentes dos bens dos poderosos. Mas eis que a vergonha nos obriga a constatar a insolência com que entram em todo o sítio, como são servidos por uma milícia armada e adulados por uma multidão inumerável. Todos pilham sem qualquer contenção."

Justiniano, Novela 30 (Constantinopla, ano 536)

Às vezes, queria ser fumaça,
que quando cansa de existir,
desaparece.

por carol, em um momentinho mais intimista.

Faz sol. Ela está sentada em um banco de uma praça redonda, geometricamente perfeita, celestial. Seus cabelos balançam com o vento, balançam em todas as direções sem perder a harmonia e o desassossego: se esfregam em seu próprio pescoço, fazem voltas e mais voltas, indizíveis, fantasiosas em seu percurso, desconhecidas, de um desconhecido que inquieta e chama a si mesmo sem angustiar, igual ao de um astronauta que pisa na lua pela primeira vez. Seus cabelos estão longe, seu olhar mais ainda, mas um olhar distante foi feito para ser aproximado. Fale com ela.

Ela está sentada no corredor do hospital, fantasmagórico hospital, sitiada por silêncios infelizes e inoportunos em sua corriqueira desgraça. Seus joelhos dobram, sua face está vívida de uma infelicidade que pulsa como uma batida indesejada e disforme dos sentidos. Está retraída, está pequena, diminuta, menor entre o menor dos corpos. Seus olhos, curiosamente, não estão opacos: conservam algo, como uma maré que vai e volta, que não se decide entre a violência de sua própria ressaca ou a redenção de um novo ânimo, calmo e constante. Fale com ela.

Ela está andando pela 24 de Outubro. Seu passo é modesto, quase parado, e igual ao das andanças dos outros: não há nela qualquer pressa, qualquer atropelamento, sua graciosidade é espontânea, como a de uma pequena, de uma minúscula fonte que despeja sua água ladeira abaixo. Seu rosto está teso, liso, circunspeto, mas sem gravidade, sem ressalvas, sem temores: suas horas e minutos são os do mundo, do agora e do amanhã - são uma convenção meramente passageira, que não lhe diz respeito. Tem olhos verdes, está na plenitude de uma forma que perderá com os anos, mas mesmo assim não se importa – nem sabe disso, e se soubesse relegaria esse rigor do tempo à menor das circunstâncias. Essa indiferença que não há, se existisse, lhe daria um tom ainda mais sublime. Fale com ela.

Sempre fale com ela.

Todo o pseudo-escritor adolescente, antes de escrever poemas e confissões secretas, elege algo já escrito do qual gostaria de ter sido ele o autor. Lá pelos idos de 1996, a minha pretensão de 14 anos de idade era essa:

"Severino, retirante, deixe agora que lhe diga:
eu não sei bem a resposta
da pergunta que fazia,
se não vale mais saltar
fora da ponte e da vida
nem conheço essa resposta,
se quer mesmo que lhe diga
é difícil defender, só com palavras, a vida,
ainda mais quando ela é esta que vê, severina
mas se responder não pude
à pergunta que fazia,
ela, a vida, a respondeu
com sua presença viva.

E não há melhor resposta
que o espetáculo da vida:
vê-la desfiar seu fio,
que também se chama vida,
ver a fábrica que ela mesma,
teimosamente, se fabrica,
vê-la brotar como há pouco
em nova vida explodida
mesmo quando é assim pequena
a explosão, como a ocorrida
como a de há pouco, franzina
mesmo quando é a explosão
de uma vida severina".

Quem escreve diz algo ao mundo que seja seu, íntimo seu, ainda que seja também do outro, que lê, e no fim tudo é tão dos dois como é de um só.

E vocês, o que queriam ter escrito?

Sempre ouvira falar do tal lugar. Tinha apenas alguns poucos anos de vida, mas o Reino das Coisas Invertidas habitava febrilmente sua mente infantil. "É verdade que lá tudo está ao contrário?", perguntava, insistente e sedenta de curiosidade. "Meu tio disse que as pessoas ficam de cabeça para baixo e as coisas sobem quando caem", confidenciou a amiga, pequena como ela, numa tarde de sol no jardim.

Partiu sozinha. Precisava saber se era verdade o que diziam. Sua mente jovenzinha e latente não poderia suportar mais essa improbabilidade. No caminho, esforçava-se por lembrar de que o Reino era o próprio inverso. As placas indicavam: "esquerda". Tomava, então, o rumo da direita. "Direita", e lá se ia ela para a esquerda. Tortuoso, o caminho.

Não lhe foi difícil, no entanto, encontrar o rumo do Reino. Esperta e vivaz, desobedeceu a lógica, contrariou a razão, negou o bom senso e chegou a uma placa estranha, envelhecida pelo pouco tempo e colorida por cor nenhuma: Invertidas Coisas do Reino ao Vindo-Bem.

Pediram-lhe que fechasse o portão para entrar. A dúvida lhe transfigurou o rosto corado, permaneceu paralisada. Um guarda apresentou-se para ajudá-la. "Diga-me, menina, que queres aqui?", indagou o oficial da lei. Ela se voltou e nada havia ali. Ergueu os olhos e viu um homem moreno e magro, queimado do sol, pisando sobre o céu. Explicou-lhe que gostaria muito de visitar o Reino e saber como funcionavam as coisas naquele estranho e improvável país. O homem pediu que olhasse às costas, indicando-lhe o caminho que havia feito até chegar ali.

Era realmente fantástico. Havia muitas árvores e suas raízes penetravam o firmamento. As águas, cristalinas como nunca havia visto antes, dançavam muitos quilômetros acima do chão e formavam um magnífico espelho. Os animais, pequenos e grandes, corriam com as patas para cima e erguiam-se na direção da terra. A fumaça das fábricas ocupava o lugar das nuvens, e as nuvens, o da fumaça.

As pessoas, lá no alto, pareciam não notar a minúscula visitante, que pôs-se a caminhar. Observava tudo, atentamente, e a confusão tomou-lhe por completo. Os olhos distantes, para cima, a testa franzida, o queixo apontando a direção do cosmo...

Achou tudo muito estranho, contou depois. O forte dizia ser o fraco - "e todos lhe acreditavam!". Os ricos blasfemavam e os pobres sorriam complacentes. Quem tinha mais, muito mais recebia. Quem pouco tinha, concentrava grandes quantidades de pouco ou nada. Mas ficou seriamente desconsertada ao ver o Cristo, braços abertos, de cabeça para baixo, sustentando um morro inteiro com os pés. "Que gente mais esquisita", repetia, prometendo nunca mais voltar ao Reino, pleno de incoerência.

[E se precisássemos comprar palavras para as dizer?
Quantas por dia tu compraria?
Quais tu escolheria?]

Entrei firmemente apressado no pub, fugindo do vento, na última sexta à noite. O jogo do meu time, o Grêmio Foot-Ball Porto-Alegrense - Imortal Tricolor, Campeão do Mundo -, havia começado momentos antes e, logicamente, eu estava alguns minutos atrasado. O Mulligan, desde o primeiro instante, me revelou uma satisfação estranha, uma pretensa britanicidade perdida em sombrias gerações passadas, e passei a frequentá-lo quase que constantemente - ou o suficiente para ser reconhecido pelos atendentes, receber um tratamento mais próximo e perceber que, em alguns dias, a cerveja de fato não estava como deveria. Não chega a ser exatamente um pub, na máxima acepção da palavra: lhe faltam os dardos, uma mesa de bilhar e algum velho de cara rosada numa mesa, escondido sob uma boina xadrez, efetivamente taciturno. Mas é, posso atestar, um bom lugar. A cerveja é de muito boa qualidade, artesanal, além do mais eles têm Guinness, mas pode-se agradar ao paladar sem agredir o bolso.

Entrei apressado e procurei o balcão, indispensável. Sentei alguns bancos aquém do ideal, ao lado de figuras imensas, que gritavam desde a minha chegada. Eu estava com minha camisa Tricolor e eles pareciam identificar com isso um amigo (porque sorriam), mas me pareceu ter sido confundido com um inimigo (porque gritavam). Nunca frequentei um curso de idioma anglo-saxão a fim de não perder o escasso accent que herdei não sei de quem e para o qual Noel Gallagher contribuiu. Mas na ocasião não compreendia nada!

Depois de saudações iniciais e, na medida do possível, simpáticas, procurei me concentrar no jogo. Eles agitavam-se, falavam alto, riam - riam muito, sabe lá Deus do quê. Eu, fone nos ouvidos, olhos na TV, a mão girando o copo que se apresentava à minha frente.

Eram em número de multidão, representavam um perigo para qualquer força policial responsável por contêr aglomerações belicosas: dois. Um deles, o primeiro que me foi visível da porta, era o protótipo do hooligan, daqueles que o jornalista Bill Bruford relatou tão assustadoramente bem no livro Entre os Vândalos. A cabeça raspada e uma grande distância entre os dois ombros. Na camisa, The Clash: "London Calling". O segundo, um tipo mais comedido, camisa branca da seleção inglesa, movia-se menos, mas estava plenamente entrosado com o primeiro. Formavam, não posso negar, uma ameaça à estabilidade do ambiente. Os atendentes fitavam, curiosos e depois um tanto amedrontados, nós três. Depois de certo tempo, um terceiro súdito da rainha se apresentou, pacato. Tinha o rosto mais rosa que já eu vira, era corpulento como os demais. No entanto, justiça seja feita, falava em menor amplitude.

Descobri que poderiam ser de Londres e resolvi problemas fundamentais de linguagem entre eles e os atendentes - incluindo provocações grosseiras para com a única moça a trabalhar na casa. No fim do jogo, estabelecemos uma didática acerca das cores (ficaram encantados com nossa escala cromática, "azul", "verrrmêlhou" e "amarrrélou"). De resto, esporádicos brados curiosos (iiinnnteeerrr!), que explicavam a recepção que tive, e frequentes berros e risadas satânicos, acompanhados de rápidos movimentos que me obrigavam a me manter sempre alerta. Nos minutos finais, cada um destruiu uma espécie de sanduíche de carne, ricamente decorado, e uma porção de fritas. Valorizavam muito a cerveja Miller, uma estima que calculei em torno de oito garrafas para cada um. Logicamente essa admiração toda fez seus efeitos ainda por volta do intervalo da partida.

Eu assistia ao jogo tranqüilamente e eles pareciam surpresos comigo. Não sei bem a razão, mas não gostavam do Grêmio (gol de Jeovânio, o dedo em riste para mim: "you lucky bastard!").

Eu estava estarrecido com eles, agora que os conhecia pessoalmente, cidadãos comuns de um país que ainda consigo admirar. São é uns bárbaros, esse é o termo.